Menú navideño, hipocalórico y muy literario
"Ahora sólo soy una jovencita, pero un día me casaré con una mujer... una mujer de piel cobriza con el pelo negro y enmarañado como un zarzal y los ojos marrones, que lleve faldas tan amplias que yo pueda enterrar fácilmente mi cabeza en ellas. Me gustaría casarme con esa mujer y vivir con ella en una choza de barro, cerca del mar. En la choza habrá dos sillas y una mesa, una lámpara de queroseno, un botiquín, una olla, una cama, dos almohadas, dos sábanas, un espejo, dos tazas, dos platitos de café, dos platos para comer, dos tenedores, dos vasos para el agua, una vasija de porcelana, dos cañas de pescar, dos sombreros de paja para protegernos las cabezas del calor del sol, dos arcones para los trastos que casi no utilicemos, un cesto, un libro con las hojas en blanco, una caja con doce lápices de distintos colores, una hogaza de pan envuelta en un pedazo de papel marrón, un recipiente para el carbón, una fotografía de dos mujeres en un embarcadero, una fotografía de esas mismas mujeres abrazándose, una fotorafía de las mismas mujeres diciéndose adiós con un gesto de la mano, una caja de cerillas. Esa mujer de piel cobriza y yo desayunaremos todos los días pan con leche, nos esconderemos entre los arbustos y les lanzaremos excrementos secos de vaca a la gente que no nos guste, treparemos a los cocoteros, cogeremos cocos, comeremos y beberemos la pulpa y el agua de los cocos que hayamos recogido, tiraremos piedras al mar, nos pondremos máscaras de John Bull y asustaremos a los indefensos niñitos cuando vuelvan de la escuela camino de sus casas, iremos a pescar y cogeremos sólo nuestros peces favoritos y los asaremos para la cena, robaremos higos verdes y nos los comeremos en la cena con el pescado asado. Eso es lo que haremos cada día. Todas las noches le cantaré una canción a esa mujer; todavía no sé la letra, pero ya tengo la melodía en la cabeza. Esa mujer con la que me gustaría casarme sabe muchas cosas, pero a mí sólo me dirá cosas en las que ni en sueños pensara que me pudieran hacer llorar; y todas las noches, una y otra vez, me dirá algo que empeza con las palabras "Antes de que tú nacieras". Me casaré con una mujer así, y todas, todas las noches, seré absolutamente feliz."
de: En el fondo del río, de Jamaica Kincaid
¡Felicidades, Doris May! Aunque dudo que, a estas alturas de su rica vida, el galardón le cause mayor impresión, ojala sirva para que sus desmemoriadas editoriales españolas desempolven los contratos de los derechos de sus obras, para que El cuaderno dorado, Diario de una buena vecina, Canta la hierba, etc. etc. se conviertan en algo más que un mito de la literatura escrita por mujeres.
Así vuela el cuervo, de Ann-Marie MacDonald. Vale, en la primera página está el cuerpo de la víctima y, vale, por allí por la doscientos y pico íbamos intuyendo quién era el asesino. Pero claro, este magnífico tocho (no recuerdo la última vez que terminé un libro de 1020 páginas y, además, literalmente jadeando de ansia de seguir) es mucho más y, de hecho, otra cosa que una policiaca al uso: entreteje dos secretos innombrables para crear una verdadera tragedia de fatalidades donde la lectora, cual Casandra, sabe mucho más que los personajes (pero éstos no la escuchan). Impresionante la investigación histórica que sitúa la mayor parte de la trama en una base militar canadiense de principios de los sesenta y en el ambiente político de la guerra fría; pasmosa la mirada de la niña de nueve años que domina gran parte del relato. La autora, canadiense, tras un sonado debut (Arrodíllate, que aquí pasó sin gloria alguna y que sería altamente recomendable reeditar) persigue su trayectoria con este ambicioso logro. Ella es, asimismo, autora teatral y actriz: entre otras, hizo de Mary Joseph en He oído cantar a las sirenas y de la impagable librera feminista en Better than chocolate. € 27.90 Las cien mejores películas sobre lesbianismo, de Luís Miguel Carmona. Tras una horrenda portada y una pésima maquetación se esconde un muy útil instrumento: fichas técnicas, carteles, breves y dignos comentarios. De Persona a Fingersmith están todas las que son. 318 pp. / € 22.00
Hace ahora cien años nació la incompa-rable artista mexicana. Ocasión para recordar el papel del feminismo, que la rescató de la etiqueta de pintora folklórica y compañera del muralista Diego Rivera y la convirtió en el icono popular que es hoy. A continuación una selección de libros que nos acercan su vida y su obra, indisociables como en pocos artistas. 
Frida Kahlo, de Hayden Herrera. Ésta, en cambio, es la biografía canónica. Pena que sólo exista en esta mísera versión de bolsillo, proclive al desencuadernamiento y con pésimas ilustraciones. 720 pp. / € 8.95
Frida Kahlo. Edición conmemorativa con ocasión del aniversario: un catálogo generoso, de gran formato, reproducciones correctas, precio magnífico, prólogo Carlos Monsiváis. 245 pp. / € 39.50
Las siete cabritas, de Elena Poniatowska. Aprovechamos la ocasión (y es que aprovecharíamos cualquier ocasión) para recomendar este estupendo libro, una serie de estampas de mujeres mexicanas del siglo XX, compuestas por recuerdos, trabajos periodísticos, diarios. Surgen unas auténticas vidas de vanguardia, de una modernidad y un arrojo deslumbrantes, unas verdaderas cabras locas (junto a F.K. figuran Nahui Olin, Elena Garro, R. Castellanos...) que en más de una ocasión pagaron caro por su valor. 160 pp. / € 13.50
Complicada bondad, de Miriam Toews. Una voz singular, cargada de desesperación y ternura, humor, rebeldía y compasión la de esta Nomi Nickel, una chica en el umbral de la edad adulta que vive junto a su lacónico padre en una pequeña comunidad menonita canadiense. Una comunidad que, con reglas férreas propias de otro tiempo, se defiende ante los pecados del mundo pero que, al mismo tiempo, resulta protectora. Nomi se rebela, infringe, descubre, desafía. Un libro sigiloso y complejo que se te mete bajo la piel. 284 pp. / € 18.00
Mi cuerpo es un campo de batalla (Análisis y testimonios), del Colectivo Ma Colère. Traducción de una publicación francesa de 2004: libro curioso y valioso donde los haya. En el centro, el artículo de una feminista canadiense (Carla Rice: "Out from under occupation: transforming our relationship with our bodies" [Escapar de la ocupación: transformando la relación con nuestro cuerpo]) de 1994 que, traducido y leído por un grupo de jóvenes francesas, induce a éstas a una serie de comentarios (gráficos, fotográficos y verbales). El resultado, un texto heterogéneo y radical, bellamente maquetado, contra el dañino imperativo de la belleza del cuerpo femenino. Para mujeres jóvenes y quienes trabajan con ellas. 149 pp. / € 12.00
Como una dama, de Ingrid Noll. Cuando, el otro día, Margarita y yo nos confesamos nuestra fascinación por esta negra, loca, descabellada e irreverente alemana, nos preguntamos por qué en este país sigue siendo un consejo entre inicidas. También en esta su última novela (una de las buenas, aunque sin alcanzar El amor nunca se acaba) sobre dos viejas que se meten en mil aventuras, impulsadas por móviles tan poco adecuados como los celos, la vanidad y las ganas de vivir, abundan las cancioncillas alemanas y la salchicha de hígado, pero insisto en que será capaz de arrancar sonrisas y más de una carcajada también a valencianas y cordobesas. 270 pp. / € 16.00
Nuestra menopausia (Una versión no oficial), de Anna Freixas. Basándose y entretejiendo los cerca de centenar y medio de testimonios recogidos, donde otras tantas mujeres hablan de su experiencia de la menopausia, así como en sus exhaustivas lecturas, A.F. crea un retrato riguroso y desvergonzado, revelador y personal, completo y, sobre todo, plural de este tránsito tan encubierto por un sinfín de mitos, miedos e intereses ajenos. 232 pp. / € 9.90Con voz propia, (Estudio y antología comentada de la poesía escrita por mujeres 1970-2005), de María Rosal. Amplia antología y materiales destinados a profesorado y alumnado de educación secundaria y bachillerato. Contexto literario y social; poéticas y textos teóricos de las poetas; comentarios de sus propios poemas, etc. Una excelente propuesta. 298 pp. / € 17.00
La jornada de las mujeres-árbol, de Teresa Moure. He aquí que Hierba mora no fue la prodigiosa ópera prima de una principianta: este libro data de 2004 en su versión gallega y ha sido traducido ahora por la propia autora. Es el monólogo interior, a lo largo de un (largo) día, de una mujer de treintaytantos, traductora, madre de tres churumbeles de otros tantos padres, o sea, una chica actual, con sus problemas laborales, afectivos, de falta de tiempo, de relación y con sus sueños. Tiene todo el interés de la mirada a una vida ajena, que podría ser la nuestra, y está estupendamente escrito. 157 pp. / € 10.00
Un día del año (1960-2000), de Christa Wolf. La autora, que ya en obras anteriores mostrara su "fascinación por el potencial narrativo de un día cualquiera" (recordemos Lo que queda y Accidente) ha escrito a lo largo de cuarenta años un diario muy peculiar con una entrada cada 27 de septiembre. El conjunto deviene un singular testimonio de una época. 615 pp. / € 35.00
El valor del tiempo (¿Cuántas horas te faltan al día?), de María Ángeles Durán. "La espina dorsal que conduce el libro desde la primera página hasta la última es la Encuesta sobre uso del tiempo que se realizó en el CSIC en el año 2003" confiesa M.A.D.; ahora bien, a partir de allí traza un texto sugerente, divulgativo, personal, interactivo, de amplias miras, sobre los tiempos que marcan nuestras vidas: el tiempo de la comida y la espera, el cuidado y la jardinería, la limpieza y el sueño, la fiesta y el trabajo remunerado. 285 pp. / € 19.90
